Podia fazer-te um poema
que me saísse dos olhos
molhados
quando veem os teus
dessa saudade caduca
que me deu

Podia fazer-te um poema
centelha
que brilhasse feito vela
no breu

Podia fazer-te um poema
exato em tudo
exceto no jeito
na sintaxe estreita
do imperfeito

Podia fazer-te um poema
alado
que logo perdesse as asas
e ganhasse o chão
sujando-se de grão em grão

Podia fazer-te um poema
sangrento
e sair de cena
por um momento

Mas o que posso
é fazer-te um poema
que reza
pede a bênção
e se entrega
inteiro
nas tuas mãos

a não ser que sou inteira,

que dou inteira minha mão a ti,

inclusive nas horas meias?

O que dizer de mim,

a não ser que sou inteira,

nas insônias, nas incertezas,

carências, carícias, surpresas,

solidões extremas e êxtases?

Sou inteira sim, é o que sou.

da cabeça aos pés,

pelo corpo e alma afora,

adentro

pela noite e no meio do dia.

Gente inteira não esvazia.

Sendo inteira,

sou assim.

Mesmo não cabendo em mim.

nas luzes inter

mi ten tes
do tempo

Coloquei meus pés no caminho:

fui.

Não cheguei a lugar algum

diferente de mim mesma.

Revisitei.

Não quero mais tirar meus pés do caminho.

Às vezes dói.

Uma brisa soprava do lago,

espelho de luzes.

Do céu escuro brotavam cores,

das mesas dos bares subiam vozes.

A gente precisa se sentir viva,

nem que seja

às vezes…

de fonte boa

de verbo livre

de encontros todos,

eternos retornos,

de poesia poesia.

Entre perto e longe.

Estou.

poetisa tampouco.

Meu desejo de ser humana

percute no meu estômago.

Como um soco.